sábado, abril 15, 2006

Las mañanas al sol


Hoy me levanté con mi taza de café a rayas... vertí algo de cognac en ella. Y brindé por los compañeros de viaje. Hoy me levanté luego de una manada de cervezas belgas y fui Brelge...
La calle corresponde a la hora pía de quienes esperan la resurrección.
Pellizco mi carne y sé que vive y algo me apunta desde el espejo: éste, tu rostro con las ojeras eternas: vamos sonríe, eso es... sólo para demostrarle a esa maraña de cabellos que la gomina les espera. La navaja de afeitar para los carrillos: ¿qué ves?
Todavía nada, todavía.

(...)
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas
ni lo intentes.

cuando de veas sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por
sí mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en ti.

no hay otra manera

ni la hubo nunca.

Bukowski.




Mais, je ne suis qu'un chien
Je suis un chien
Euh, oui...

De ello hablaré el lunes, como todas las cosas que despiertan y se van al trasto en la esquina de las tardes y los faroles.

Sí, claro...

29 comentarios:

xnem dijo...

Hace un par de noches antes de ir a dormir leí esas mismas páginas de Bukowski y entendí porque decidí ser fotógrafo. Aunque sin ánimo de ofender, nadie va a escribir tus pensamientos mejor que tu y verbalizar es algo tan grande! Otra cosas es querer ser escritor, eso ya es muy serio.

Reaño dijo...

Exacto Xnem, creo que el querer ser un escritor, de la manera "radical" que Bukowski asumió, tiene mucho que ver en esos consejos radicales también...
Bueno y le saco lustre al título de psicólogo...

La puta que no te parió dijo...

Solo puede querer ser escritor quien no lo es, el escritor apenas si se tiene que acostumbrar a vivir con ese fuego consumiéndolo por el resto de sus días.
Escribir no está en las manos, ni en la palabra, está en una visión tan cruda, tan sin anestecia que se desea que el dolor se vuelva lo suficientemente intenso como para fagocitarse a sí mismo por el exceso.
Estar en carne viva cuando se transpira vinagre,
Soñar despierto en una pesadilla ajena,
Vivir rodeado de muertos, desear un poco de muerte para no estar solo, dejarse pudrir siendo consciente del proceso,
Sangrar palabras, colores, sonidos,
Escribir, pintar, componer música, son apenas consecuencias de una naturaleza no escogida, efectos secundarios de una sensibilidad sobrecargada, pedidos de auxilio desesperados...
Y el mundo en su admiración asiste a esas muertes disfrutando del proceso asesino, cruzado de brazos sublimado ante el espectáculo.
"En el país de los ciegos el tuerto es rey", pero quien vea con los dos ojos mejor que salga del reino o se haga el ciego porque el rey no querrá perder su trono y es quien tiene el poder.
Solo se puede querer dejar de ser lo que fuera que se es...
Yo quiero ser sirena ¿Y con eso qué?

Noctiluca dijo...

Quiero flotar como un astronauta.
El corazón late pájaro en la tormenta.
La vida se impone ante toda tempestad.

Necesito creer en los árboles
en el sol, si ruge al mediodía
en tus ojos de animal desnudo y tierno

Gracias por las manos
los ríos
las ciudades borrachas de cuerpos.

Hoy me reúno con la noche en una esquina.
Vamos a tramar el día que sigue
el día de la vida
con el esplendor de las palabras:
“brújula, luz, espejo”
y todo lo que se pronuncia
y lo que no tiene nombre:
esta cascada
una sábana blanca
cubriendo el paraíso
los hilos del amanecer
una carta que llega desde el mar
y el viento que derrama
su furia sobre todos.

Hoy tengo el alma como un yunque
atada al pavimento
hoy voy de la mano de las grietas.

¡Cómo gasto esta valiosa existencia cotidiana
buscando la salida al laberinto!

Hoy me subo a un caballo salvaje
para llegar a la luna
y me visto con ella:
con su ropaje blanco
me cubro toda el alma.

Reaño dijo...

Puala: sed sire! sed! y tened sed de serlo!
Léo Ferré tenía un chimpancé... cuando éste murió escribió una de las canciones más hermosas que se hayan escrito: "Pépée" (nombre del chimpancé)... hacia el fina repite: "on couche toujour avec des morts" (uno siempre se acuesta con los muertos)... Creo que la vida no es una elección... pero la ruta que uno elija quizá sea la única virtud de la cual uno pueda valerse.

Clara: tus palabras llegan como las gotas de una Claire Fontaine... cómo por vestirte con ese ropaje blanco o cómo tener siquiera la gracia de verte vestida con él.
Por el hilaje de las asociaciones recuerdo el tango "Golondrinas": tengo fiebre en las alas... aunque sepa que con las alas plegadas también yo he de volver.
Aceptas otro ojo en ese laberinto?
Quizá el minotauro se perdió en la cotidianeidad... y el camino para los libertos atravese un sendero de pinos y cipreses.
Tal vez...

La puta que no te parió dijo...

Es el ojo cerrado quien dice elije, ese que se regodea en palabras que suenan bien y nada dicen...
Es muy fácil combinar palabras que suenen en bocas y oidos, lo dificil es dejar un silencio absoluto detrás de ellas, eso es decir, el resto es bla, bla, bla, bla, ble, ble, ble, bli, bli, bli y uf!! que hastío de tanta nada empalagosa!!

Reaño dijo...

Paula: allí discrepo, no creo que sea fácil combinar palabras... porque esa combinatoria sucede tras un espíritu creador, detrás.
¡Ah, el insondable silencio": Sí, y la nada y después?
Después uno habla y escribe para no morir.

La puta que no te parió dijo...

¿Espíritu creador?, ¿Combinando creaciones ajenas?...
Escapar a lo inevitable es cosa de tontos...

Quenipá

Quenipá, quenipú, per la vi sevá,
Quenipá, quenipú, per la mor sisá,
Quenipú, quenipá, per la yen que blá
Nesisá, nesiser que sará lo que vú,
Sinecuá … quenipá, quenipú.

Quenipá, quenipú, per le di setú,
Quenipá, quenipú, per shalá quivú,
Quenipú, quenipá, per la yen que kú
Nesisá, nesiser que sará lo que sá,
Sinecuá … quenipú, quenipá.

Quenipá, quenipú, quenitú mesará,
Quenipá, quenipú, queniyó querquitú,
Quenipú quenipá per shalá quenu blá
Nesiser, nesisá que saré lo que vú,
Sinecuá … per que blá quenipá,
Se sará lo que sá quenipú.

Quilosá quilopú, quenipá quenipú,
Sise sá sin que blá, sesará per que vú
Sinecuá quenipú, me sará quenipá
Quilopú quilosá, quesará quesebú,
Sise sá lo que vú, sesará per que blá
Quenipú, quenipá, sise sá, quemasdá.

Ni aún eso es crear, las letras estaban dadas, aunque esté más cerca de ser una creación que un montón de palabras estúpidas queriendo pasar por frases geniales, no deja de ser una imitación barata.
Imagina que las otras no llegan ni a eso.
Sólo se puede discrepar desde la igualdad de posiciones, cualquier otra cosa es berrinche de niños que creen sabérselas todas confundiendo admiración con envidia y prefiriendo de entre los vivos a los mediocres y de entre los muertos a los genios, siempre y cuando estén bien muertos, la historia está de mi lado en esto.
Te desafío: Iguálame y seguimos conversando, me harías un favor al compartir este peso si te dan las fuerzas para hacerlo, no pierdas de vista que te las estoy dando.

Reaño dijo...

Paula te regalo estos versos de Baudelaire, sin la traducción te podrán sonar a lo mismo que has escrito:
"VIII

Ô Mort, vieux capitaine, il est temps ! Levons l'ancre !
Ce pays nous ennuie, ô Mort ! Appareillons !
Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre,
Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Verse-nous ton poison pour qu'il nous réconforte !
Nous voulons, tant ce feu nous brûle le cerveau,
Plonger au fond du gouffre, Enfer ou Ciel, qu'importe,
Au fond de l'Inconnu pour trouver du nouveau !"

No compito, escribo, lo que escribo lleva mi huella y mi sangre y ese es mi testamento... moentáneo, porque siempre, como en la Supplique pour être enterré à la page de Sète, siempre me puedo buscar un bueno notario.
"Némesis", eso lo buscaba a los 20, ahora busco, tan sólo, compañeros de viaje.
(PS: me pregunto qué sería de tu mensaje de desafío si no lo hubieses expresado, al final, en una lengua comapartida)....

La puta que no te parió dijo...

¿Has visto competencia en el compartir un peso?, eso contesta tu ps, ya lo ves escrito en una lengua compartida no marca ninguna diferencia cuando mi boca no es tu oído.
Me regalas versos que no te pertenecen y que no suenan más que a sí mismos, podría conversar con Baudeleire de ello, no contigo, por eso se prefieren a los genios muertos, por muertos no por genios.
Todos buscamos compañeros de viaje, sin excepción alguna, un compañero está en el mismo km de la ruta, de eso se trata.
Para llegar a la genialidad en( que vendría a ser la impecabilidad de la inteligencia)en un mundo de idiotas, primero hay que ser el más impecable de todos los idiotas para apenas comenzar a ser un mediocre inteligente, el camino no se detiene en tu paso y todos los que están delante solo pretenden

La puta que no te parió dijo...

¿Has visto competencia en el compartir un peso?, eso contesta tu ps, ya lo ves escrito en una lengua compartida no marca ninguna diferencia cuando mi boca no es tu oído.
Me regalas versos que no te pertenecen y que no suenan más que a sí mismos, podría conversar con Baudeleire de ello, no contigo, por eso se prefieren a los genios muertos, por muertos no por genios.
Todos buscamos compañeros de viaje, sin excepción alguna, un compañero está en el mismo km de la ruta, de eso se trata.
Para llegar a la genialidad en( que vendría a ser la impecabilidad de la inteligencia)en un mundo de idiotas, primero hay que ser el más impecable de todos los idiotas para apenas comenzar a ser un mediocre inteligente, el camino no se detiene en tu paso y todos los que están delante solo pretenden

La puta que no te parió dijo...

¿Has visto competencia en el compartir un peso?, eso contesta tu ps, ya lo ves escrito en una lengua compartida no marca ninguna diferencia cuando mi boca no es tu oído.
Me regalas versos que no te pertenecen y que no suenan más que a sí mismos, podría conversar con Baudeleire de ello, no contigo, por eso se prefieren a los genios muertos, por muertos no por genios.
Todos buscamos compañeros de viaje, sin excepción alguna, un compañero está en el mismo km de la ruta, de eso se trata.
Para llegar a la genialidad en( que vendría a ser la impecabilidad de la inteligencia)en un mundo de idiotas, primero hay que ser el más impecable de todos los idiotas para apenas comenzar a ser un mediocre inteligente, el camino no se detiene en tu paso y todos los que están delante solo pretenden

La puta que no te parió dijo...

quedó cortado y repetido, veré por donde seguía:
solo pretenden que llegues a ellos, lo que dejaron escrito no son otra cosas que hojas de ruta sin afán de competencia alguna.
Conocer la medida de tu idiotez es la medida de todo avance, conocer la medida de tu inteligencia te obliga a mirar atrás deteniendote el paso.
Quien mira para atrás compite, quien mira para adelante traza mapas de ruta para todos los demás, ese es un desafío apenas garabateado por un idiota que necesita de un idiota que le haga tan solo un poco de buena compañía, ambos ganan.
Ahora trata de ragalarme algo que te pertenezca, lo que me regalaste antes ya me lo había regalado quien lo escribió mucho antes que tú lo hicieras.

Reaño dijo...

Paula: invéntate una lengua, que esos signos con los que me hablas ya los veo hace mucho, desde la gramática de Nebrija... y antes...
Ahora, Baudeliare puede querer hablar contigo: Pabellón II Izq. Cmtr. Montparnasse.

Reaño dijo...

Bueno, voime a dormir... mañana habrá algo de mar...

La puta que no te parió dijo...

No está allí, él mismo me lo ha dicho, seguramente prefiere mucho más mis piernas que tus barbas, tal vez por eso para hablar con mujeres bonitas el viaje lo haga él!!!
No olvides que estoy en plan de santidad hasta el lúnes, ups!!, me está gustando, que no se me pegue por favor o tendré problemas en todos lados, cualquier parecido con la realidad de los santos ha de ser pura coincidencia.
El tema es así, desde la pureza debo ser completa en mis comentarios, en otra oportunidad mi mano hubiera escrito frente a todo esto lo siguiente:
Cuanta sensibilidad, que inspirador es ver que un mundo como éste todavía existen almas sensibles...
Y mi mente hubiera completado:
...lástima que aún esa sensibilidad no llega a talento, solo cuestión de tiempo.
De aquí al lunes solo debo escribir todo lo que mi mente dictamine sin buscar detrás de mis palabras aprobación o desprecio.
Lo bueno de esta práctica es notar claramente como el despegarse de los dichos no solo genera laxitud verbal que descomprime , sino que toda respuesta es derivada al lugar que siempre debiera haber tenido, tan impersonal que no caben allí ofensas o méritos.
Es como caminar sin peso alguno, digan lo que digan, solo te sientes libre hasta de ti mismo.
Prueben a cualquier precio, les aseguro que no se arrepentirán, un par de días no es nada.

P.D.:No se puede crear desde la nada, a menos que te creas dios, fíjate que paradójica la palabra creas de esa frase, ¿Crear o creer?

Reaño dijo...

Búscalo, te aseguro que allí mora... y si tus piernas o mis barbas Ça dependent du moment...
Ahora bien... el español como lengua adimite dos verbos crear y creer que pueden conjugarse de maner similar...
Aunque antes de eso es mejor que busques tu sirena, tu mérito y tu sensibilidad...
Bueno, mañana hya bar, por cierto, me sigues escribiendo en castellano: ¿no puedes inventar -según tus principios- una lengua nueva?
Palabras, palabas, a veces se cree que son sólo palabras...

Marga dijo...

Pues como dijo él, no hay otra manera ni la hubo nunca. Es posible que ni haya manera... pero ese es otro cuento que no viene a cuento...jeje

Con rincones y linternas... buenas noches!

Reaño dijo...

¡Salud Marga!: por tu simpre alocada cordura...

La puta que no te parió dijo...

Claro que no, las palabras son sonidos, ¿Puedes tu inventar un sonido completamente nuevo que jamás haya existido previamente?
Yo creo sobre lo que creo...
Tú ¿Creas sobre lo que crees? o ¿Crees sobre lo que creas?...
Verás que al contestarme solo puedes estar de acuerdo conmigo y no porque yo tenga la razón, sino porque las palabras no alcanzan y esa respuesta está solo en el silencio detrás de todas ellas. silencio que algunos pueden apenas llenar de sonidos y otros dejar al descubierto, ni los unos ni los otros son dueños de ese silencio que todo lo dice en el acto mismo de existir, quien se adueña de él lo pierde, para alcanzarlo hay que compartirlo.
¿Quieres compañeros de ruta?, te sigo esperando, dime algo que yo no pueda rebatir con la lógica, puedo hacer que tu sangre explote en tu cabeza, solo elige cuál de las dos te conviene irrigar bien a la hora de darme una respuesta que valga la pena escuchar.

Reaño dijo...

La lógica... Bally decía que vivimos para pesar y no pensamos para vivir...
Te digo algo rebatible a la lógica: tengo sueño y mi oso de felpa me espera...
ganaste, tienes razón en todo Paula...
¡ajum!
hassta mañana.

La puta que no te parió dijo...

ja ja ja!!!
Dulces sueños!!!

Miguel dijo...

Pero tu estas hablando del amor, solo las entrañas lo saben, Charles tambien , el a veces lo confunde y quiere repetir la misma sensacion , con alcohol, no lo imites por favor, es de un matiz diferente ,uno es cierto y reciproco, el otro viene en botellas y en serie....


Un abrazo

Reaño dijo...

es cierto Miguel... pero tú sabes que uno es el espíritu y una palabra, dichos y combinados ad infinitum, pero los anclajes son siempre los mismos.
Eternamente.

Noctiluca dijo...

Hola,

Llego un día tarde. Lo sensible no tiene nada que ver con la lógia ni la inteligencia. Y lo mejor es que sensibilidad e inteligencia pueden ir juntas (por lo que veo no en todos los casos)

Talento es otra cosa, y genio ni qué decir ! Hace rato que descubrí que nunca seré genio, es bueno porque permite comenzar a buscar qué puede uno ser de verdad.

Recomiendo a Paula un libro que se llama "El narcisismo es una herida absurda", un borrador de los últimos años de vida de Freud recuperado por sus discípulos.

Ernesto, buenos días, me voy a dormir. Un beso.

El Piscuis dijo...

Yo por lo pronto me entretengo mucho leyendolos a ustedes, y por supuesto, café con cognac...

Reaño dijo...

Piscuis: sale un café con cognac.

Clara: vaya a dormir. Un beso... y sí, el narcisismo siempre es terna herida que no puede ser completada jamás. En fin, este blog como el de los otros amigos es un espacio de buen rollo, para cambiar impresiones y no es una competencia.
À très bientôt.

MaleNa dijo...

a menos que el sol en tu interior te abrase las entrañas
ni lo intentes.


me saco el sombrero por Bukowski y por vos amado amigo, por convocarlo

Reaño dijo...

devuelvo el gesto, con todo amor y acriño, con la boina en la zurda...