lunes, julio 31, 2006

Palacio de la Memoria 2: Memorias del Futuro

Para que los duelos no se atrevan a dolerme demasiado... como decía el Sabina...



sábado, julio 29, 2006

Palacio de la Memoria 1


Fue una semana difícil... semana de spleen, de recoger las flores de las avenidas de mi muerte, como decía el buen Bukowski.
Entonces, me días como estos, cierro los ojos y recuerdo, recorro el Palacio de la Memoria... y nada puede tocarme, mientras las gotas del agua de la Fontaine caen sobre mi rostro.
Vuelvo a París, al Sena y a mis buenos amigos, Monsieur y Madame Bohl...

viernes, julio 28, 2006

Bar McRaVeN: día de la independencia...

Bar McRaVen abre en medio de las Fiestas Patrias. Luego de escuchar el mensaje presidencial, enfatizado sobre los 13 millones de peruanos en situación de pobreza, sólo me queda levantar la copa, hacer votos y soñar y actuar en todo lo necesario que sea.
¡Sea!
¡Viva el Perú!
¡Viva el Pueblo!
¡Vivan los Trabajadores!
¡Viva la República!

¡Salud y a festejar camaradas!

miércoles, julio 26, 2006

Batiendo el justo...


BATIENDO EL JUSTO
Letra de Felipe Fernandez
Música de Felipe Fernandez
Versión de Edmundo Rivero


No pungeo ni vivo del mangazo,
no soy cafisio, bailarín ni rana,
ni he cruzao de un barbijo a mi fulana,
ni me embroca la yuta el chivatazo.

Llevo un tren a la par del bacanazo
no uso funyi, ni lengue, ni macana,
pero si un tira me fletara en cana
lo madrugo y le fajo un castañazo.

Mi cuna, mi laburo y mi apellido
baten el justo de un pasao florido
que ni un magnate con su vento emparda,
pero arruinado la talla de potrillo
cantando el rantifuso conventillo,
hay que salvar compadre ... la busarda.



Sabrán disculpar el lunfardo...
Lo que interesa, más alla de las palabras, es el tono de la canción. Más allá de los signos y de que no suscriba toda la letra sino casi-toda.
En esto días me reencuentro con viejos sonidos y armonías que reinvento, que vuelvo de los pagos del tiempo
Y porque voy y vuelvo, lunfa reo, porque enciendo el día con un mordisco en la copa, porque me espera la llamarada de unos cabellos, por ello.



sábado, julio 22, 2006

Aquaforte

Noche sobre Lima, enfundado en traje, con unas pisadas dilapidadas, con una corbata bien anudada.
Con el estruendo de otras vidas corriendo y desmenuzando bailes y bailes y bailes...



A worried man with a worried mind
No one in front of me and nothing behind
There's a woman on my lap and she's drinking champagne
Got white skin, got assassin's eyes
I'm looking up into the sapphire tinted skies
I'm well dressed, waiting on the last train

Bridge #1:
Standing on the gallows with my head in a noose
Any minute now I'm expecting all hell to break loose

Chorus
People are crazy and times are strange
I'm locked in tight, I'm out of range
I used to care, but things have changed

This place ain't doing me any good
I'm in the wrong town, I should be in Hollywood
Just for a second there I thought I saw something move
Gonna take dancing lessons do the jitterbug rag
Ain't no shortcuts, gonna dress in drag
Only a fool in here would think he's got anything to prove

Bridge #2
Lot of water under the bridge, Lot of other stuff too
Don't get up gentlemen, I'm only passing through

(chorus)

I've been walking forty miles of bad road
If the bible is right, the world will explode
I've been trying to get as far away from myself as I can
Some things are too hot to touch
The human mind can only stand so much
You can't win with a losing hand

Bridge #3
Feel like falling in love with the first woman I meet
Putting her in a wheel barrow and wheeling her down the street

(chorus)

I hurt easy, I just don't show it
You can hurt someone and not even know it
The next sixty seconds could be like an eternity
Gonna get low down, gonna fly high
All the truth in the world adds up to one big lie
I'm in love with a woman who don't even appeal to me

Bridge #4
Mr. Jinx and Miss Lucy, they jumped in the lake
I'm not that eager to make a mistake

(chorus)

Y enfundando las solapas del traje, hacia arriba, apretando el nudo de la corbata, me entregué a tu garúa, Lima, rumbeando en la noche y cantando a pleno pulmón este viejo tango
los vinilos de mi viejo
los primeros sonidos
la vida toda
y más allá, otra noche.



PORQUE CANTO ASI
Letra de Celedonio Esteban Flores
Musica de Osvaldo Avena
Versión de Edmundo Rivero.

Porque cuando pibe me acunaba en tangos
la canción materna pa' llamar el sueño,
y escuché el rezongo de los bandeones
bajo el emparrado de mi patio viejo.
Porque vi el desfile de las inclemencias
con mis pobres ojos llorosos y abiertos,
y en la pobre pieza de mis buenos viejos
canto la pobreza su canción de invierno.

Y yo me hice en tangos,
me fui modelando en odio, en tristezas,
en las amarguras que da la pobreza,
en llantos de madre,
en las rebeldías del que es fuerte
y tiene que cruzar los brazos cuando el hambre viene.
Y yo me hice en tangos.
Porque el tango es bravo, porque el tango es fuerte,
tiene olor a vida, tiene gusto a muerte.

Porque quise mucho.
Porque me engañaron y pase la vida engarzando ensueños.
Porque soy un árbol que nunca dio flores.
Porque soy un perro que no tiene dueño.
Porque tengo odios que nunca los digo,
Porque cuando quiero me desangro en besos.
Porque quise mucho y no me han querido
Por eso yo canto tan triste, por eso...

viernes, julio 21, 2006

Bar McRaVeN: pensando en el Líbano.

Buen día contertulios del Bar McRaVeN... hoy tenía algo preparado pero luego de ver las noticias de la incursión de las tropas israelíes por el sur del Líbano no tengo muchas ganas de escribir.
Que el Hezbolá sea sanguinario y terrorista nadie lo duda. Pero que un Estado de Derecho haga del Terror su arma y de sus instituciones tutelares sus perros de presa, entonces ya no hay mucha diferencia entre el derecho y el terror a secas.
Cuando un Estado destruye las fuentes de comunicación, hospitales, centrales eléctricas, industrias, de otro, ya no hay una voluntad de acorralar a un grupo terrorista escondido (o asilado) en un país: la voluntad es destruir al pueblo mismo que allí habita.
Los cientos de civiles libaneses, cientos que han muerto y morirán. Personas sencillas que a lo sumo podrán arrojar una piedra contra un misil.

Good night Lebanon...

miércoles, julio 19, 2006

El mártir, la risa y la locura

Quienes pretenden sacarnos del camino que nos hemos trazado, quienes mintiendo y calumniando hablan de que en Chile no hay libertad, se ha suprimido el derecho de información, está en peligro la prensa, son los que mixtifican para poder, engañando, encontrar apoyo en determinados sectores, y son los conjurados en el ansia turbia de oponerse a la voluntad popular, y yo les digo a ustedes, compañeros, compañeros de tantos años, se lo digo con calma, con absoluta tranquilidad: yo no tengo pasta de apóstol ni tengo pasta de Mesías, no tengo condiciones de mártir, soy un luchador social que cumple una tarea, la tarea que el pueblo me ha dado; pero que lo entiendan aquellos que quieren retrotraer la historia y desconocer a la voluntad mayoritaria de Chile: sin tener carne de mártir, no daré un paso atrás; que lo sepan: dejaré La Moneda cuando cumpla el mandato que el pueblo me diera.
No tengo otra alternativa: sólo acribillándome a balazos podrán impedir mi voluntad que es hacer cumplir el programa del pueblo
.

(Salvador Allende)

Pido una excusa a Sir Faxx por poner, por veinte taitanta, algo sobre Allende... pero hoy estuve en una reunión donde este mensaje venía a mí una vez y tantas otras.
Hace muchos años, leí un bello libro de Jackie Pigeaud que trata el Problemata XXX de Aristóteles. Su tema, el héroe y la melancolía, su marco, el corpus hipocrático.
Hoy, regresando a casa, encuentro como comentario al post anterior, gracias a Ana, una canción poema de Renaud que desconocía... La ballade Nord-Irlandaise. De estas bellas estrofas que me han hecho no volverme totalmente anarquista hoy, selecciono las dos finales:

Tuez vos dieux à tout jamais (maten a vuestros dioses para siempre)
Sous aucune croix l'amour ne se plaît (bajo ninguna cruz el amor no calla)
Ce sont les hommes pas les curés (son los hombres y no los curas)
Qui font pousser les orangers (los que hacen brotar los naranjos)

Je voulais planter un oranger (yo quisiera plantar un naranjo)
Là où la chanson n'en verra jamais (allá donde la canción no lo verá jamás)
Il a fleuri et il a donné (ha florecido y ha dado)
Les fruits sucrés de la liberté (los frutos dulces de la libertad)

Ayax divaga loco por los desiertos, se nos hace imposible pensar en Héctor sin sus funerales, Aquiles está condenado a morir por un felón. Ulises deja de ser héroe y la Odisea se acaba con su retorno... porque un héroe no puede dejar de ser héroe, es la melancolía de su bilis negra -según el buen Aristóteles- la que lo arrastra hasta el sino trágico. Aquél que lo eleve a los campos Elíseos, donde la ambrosía se guarda y lo espera.
Un héroe no puede vivir en despachos burocráticos ni asediado por el poder: eso pareció comprender Guevara pero no Castro. Ese fue el detonante de la kalashnikoff que empuñó Allende cuando el bombardeo sobre La Moneda había culminado. Porque hay un panteón al cual ingresar.

Como en los cuentos de hadas, los héroes que gestan las sagas y la vida, encarnan el Ideal que lleva el tañido de un galopar de caballo en medio de la niebla.
La melancolía y el héroe. Don Quijote muere una vez recobrada la razón.
La melancolía, para los griegos es "perder la razón y anhelar recobrarla", pero, cuando se recobra, ¿qué pasa?
Felizmente no todos debemos ser héroes pero acaso no siempre habría que andar muy cuerdo.

Ahora parto a leer otro libro griego, esta vez el mismo Hipócrates: Sobre la risa y la locura.

martes, julio 18, 2006

De los pagos del tiempo...



Vuelto he. Con las gotas precisas para traquetear los cristales de
una luz que adivina
que enciende la llamarada sobre Engels (que siempre fue muy aburrido)
que esquiva la araña pastando en el tarro del café
que incendia madrugadas con sus cabellos en zarzal
zorzal
y canto que en mi lejana tierra no sabría sino recordar
todos los sitios bombeando soledades
reinventando la vida
todas las esquinas
los faroles
...
entiérrenme en una playa de Lima
fondéenme en el Sena
o lléveseme a una esquina porteña
donde besa el candil.

martes, julio 11, 2006

Bar McRaVeN toda la semana: hacia los vientos todos...



Camaradas todos: abro el Bar McRaVeN, con las mejores galas posibles, pues me ausento unos días hasta la semana que viene. Dejo las llaves en manos de Ana y de Xnem... como de costumbre... y or un golpe anárquico, las bodegas en manos de Sir Faxx.
Entonces, agito la boina y pronto, hasta pronto mis amigos.






LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE (Huidobro)

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio









¡ROMPAN!

lunes, julio 10, 2006

The Real Sir Faxx von Raven Experience


El día sábado, luego de unos años en los que no pude acudir a tan decadente celebración, fue el cumpleaños de Sir Faxx von Raven... como de costumbre, se hicieron grandes rituales propiciatorios (a los cuales, felizmente llegué tarde porque los vengo viendo y haciendo hace una década)... en la foto estoy con el celebérrimo y aguerrido periodista peruano Ocram, a quien no veía desde mi última visita a Lima, como de costumbre, me puse al tanto de los últimos sucesos de nuestra barriobajesca política.



Bueno, mi pútrido hermano, te he visto más próspero (cada vez más) y con cara de cojudo místico-trascendental luego de tu experiencia mundano-paranormal que detallas en tu blog... así que, como te dije, mañana te visito, para que si no se me pega la sabiduría zen-tada, al menos tu cara fintera...
¡Un abrazo... viejo!

Decadencia (G. Trakl)

Al atardecer, tañen campanas a la paz,
Cuando sigo milagrosos vuelos de las aves
Que, como procesión piadosa, en largo haz,
Se pierden en claras, otoñales vastedades.
Vagando por el jardín crepuscular
Mi sueño va hacia sus más claros destinos
Y la manecilla siento apenas avanzar.
Así sigo, sobre nubes, sus caminos.
De decadencia el hálito allí me hace temblar.
El mirlo se queja en las ramas deshojadas.
Vacila roja vid en rejas herrumbradas,
Mientras, cual de pálidos niños corro mortal
Entorno a un brocal que gasta el tiempo, sombrío,
El viento inclina amelos azules en el frío.

viernes, julio 07, 2006

Bar McRaVeN: con Brassens y Waits en en escaño y el plateado refugiando un puente sobre el Sena



Blogger no me deja publicar... es la tercera vez y va el intento. Bar McRaVeN se abre con espíritu galo, saboreando el arribo de los deltas que dan a la mar justa.

Hace dos días que garúa en Lima y recordaba el poema de Holan...

CUANDO LLUEVE EN DOMINGO

Cuando llueve en domingo y tú estás solo,
completamente solo,
abierto a todo, pero no llega ni el ladrón
y no llama a la puerta ni el borracho ni el enemigo;
cuando llueve en domingo mientras tú estás abandonado
y no comprendes cómo vivir sin cuerpo
y cómo no vivir puesto que tienes cuerpo;
cuando llueve en domingo y, solo, no eres más que tú,
¡no esperes ni hablar contigo mismo!
Entonces el ángel es el único que sabe
lo que hay encima de él,
entonces el diablo es el único que sabe
lo que hay debajo de él.

El libro sostenido, el poema al caer...

Y gracias Pam por el comentario de ayer: la melancolía ya se vuelve creativa y el corazón y los brazos se abren... para todos los amigos y para España que tanto quiero.
Y en esto, viene del genial Waits una canción para que los ánimos los conduzcan a la pista...



Y como Clara quería un río, va el que más quiero, con un Moon River para dejar, camaradas, que las briznas de plata se agiten en nuestros vasos: ¡sea el beber de la virtud!



miércoles, julio 05, 2006

Vladimir Holan y la noche hamletina

Ser no es fácil, fácil sólo es la mierda
Vladimir Holan

Conocí la poesía de Vladimir Holan hace ocho años, en una feria de libro viejo que hubo en mi universidad. El título del texto: Una noche con Hamlet y otros poemas.
Durante mucho tiempo anduvo fuera de los estantes de mi cuarto, cosa usual en los libros que tenemos en la mesa de noche o despatarrados en los flancos de la cama y que vuelven una y otra vez a nuestras manos y lápiz.


La gruta de las palabras, de Dolor (V. Holan)

No entra impunemente el joven con su luz en la gruta de las palabras.
Audaz presiente apenas dónde se encuentra.
Joven, aunque ha sufrido, no sabe lo que es el dolor.
Sabio antes de tiempo se escapa sin haber entrado
y alega como excusa la inmadurez de su época.
¡La gruta de las palabras!
Sólo el verdadero poeta, y por su cuenta y riesgo,
pierde delirando en ella las alas
y con ellas la manera de someterlas de nuevo a la gravedad
y no menoscabar esa fuerza que atrae hacia la tierra.
¡La gruta de las palabras!
Sólo el verdadero poeta regresa con su silencio
para encontrar, ya viejo, a un niño que llora,
abandonado por el mundo en su umbral.

La suerte soberana quiso que hace un mes, en París, encontrase otro libro de Holan, también en una tienda de libros de lance... considerado el más grande poeta checo del siglo XX: poeta de toques filosóficos y reflexivos, como este excelente poema que examina una de las caras comunes de las flaquezas humanas:

Que los muertos entierren a los muertos
Si los vivos pasaran por delante de los muertos
sería el final del presente y el futuro de los remordimientos...
Si los vivos pasaran por encima de los muertos,
nosotros, los vivos, volaríamos...
Pero la cosa es así :
remordimientos sí, alas no.

Siempre recuerdo un verso que me impactó sobremanera: pero en tu compañía, sólo me faltaste tú.

Definitivamente, un poeta al que vuelvo hoy... superando el miedo que tengo de releer autores que marcaron etapas importantes en mi vida. Superando el miedo al tiempo y el cadalso de las decepciones, el soplo de la vida y el olor de los cometas.