lunes, abril 30, 2007

Yo fundo: Lacan & Bukowski Bluesmaker


Años atrás, la lectura del Seminario XI de Lacan. La época del "yo fundo", de la Escuela Freudiana de París... de un héroe intelectual ya lejano para mí, pues, como señalara el viejo Bukowski:

NO ES QUIÉN VIVIÓ AQUÍ
sino quién murió aquí;

y no se trata de cuándo,
sino de cómo;

no son
los grandes conocidos

sino los grandes que murieron sin ser conocidos;
no es

la historia
de los países sino las vidas de los hombres.

las fábulas son sueños,
no mentiras
y
la verdad cambia

como cambian los hombres,
y cuando la verdad no cambia
los hombres
se convertirán
en muertos

y
el insecto
y el fuego y
el diluvio
se convertirán en
la verdad.

Sólo, -solo-, así, puedo detenerme a escuchar, nuevamente, al viejo Lacan...

lunes, abril 09, 2007

Ha muerto mi hermano


Joaquín Fuentes (1978 - 2007)

Te fuiste,
donde peinan los últimos silencios
y renacen
las vides.
Te abrazo hasta que vuelva a verte...
Mi hermano
Mi Sangre.
Mi Joaquín.



The wall on which the prophets wrote
Is cracking at the seams.
Upon the instruments of death
The sunlight brightly gleams.
When every man is torn apart
With nightmares and with dreams,
Will no one lay the laurel wreath
As silence drowns the screams.

Between the iron gates of fate,
The seeds of time were sown,
And watered by the deeds of those
Who know and who are known;
Knowledge is a deadly friend
When no one sets the rules.
The fate of all mankind I see
Is in the hands of fools.

Confusion will be my epitaph.
As I crawl a cracked and broken path
If we make it we can all sit back
And laugh.
But I fear tomorrow Ill be crying,
Yes I fear tomorrow Ill be crying.